Gaetano Vergara © All right reserved
Aquí están unos minicuentos (máximo 1400 golpes, entre caracteres, símbolos y espacios) que he publicado bajo varios seudónimos (Astor, Ágata, Charlot, El Iscariote, gaetano, ravager, vergara, Viejo Payaso, VP...) en Ficticia, ciudad virtual de cuentos e historias, que hospeda un Taller de Minificciones y varios concursos literarios.
|
CONSIDERACIONES DE UN POBRE FETO NO TODOS LOS MALES PARA HACER DAÑO VIENEN
|
|
XXII CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES – Tema: LA COMIDA
Autor: gaetano el 20 de Febrero del 2002 a las 10:11:
Al ver que no había nada para comer, le echó una mano en la cocina, y ella se la comió asada.
(Mención especial del Jurado LUIS FELIPE HERNÁNDEZ).
Autor: Giles Ravager el 20 de Febrero del 2002 a las 11:15:
20 02 2002
Ojo, como como con Anarita la tirana, no como como cojo.
2002 20 02
Autor: gaetano el 22 de Febrero del 2002 a las 11:04:
- Un día encontraré a la compañera de mi vida
Autor: gaetano el 25 de Febrero del 2002 a las 17:38:
Detrás de su máscara de viejo payaso se vislumbraba una cara triste e inquieta, pero nadie hubiera pensado que aquel fusil fuera verdadero y la sangre real.
XXIII CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES – Tema: LOS SONIDOS DEL SILENCIO
Autor: gaetano el 10 de Marzo del 2002 a las 10:48:
Antes de expirar, João dejó dicho que quería que guardaran su ceniza en las maracas que habían acompañado su canto callejero durante toda la vida. Y en cambio engordó gusanos y hormigas en la fosa común del cementerio de São Paulo, mientras las carcomas consumían las maracas y las polillas sus pantalones de lino blanco y el sombrero.
Ya nadie recuerda sus canciones o su voz; sin embrago, Justina se hubiera echado al río si no hubiese escuchado el canto de João resonar entre los árboles y los recuerdos. El más triste y vital lamento canoro la había reconducido al sentido de la realidad y al más liberatorio de los llantos liberatorios; pero en las lágrimas se hundieron también los recuerdos y el eco de una voz dispersa entre las frondas de los árboles y el agua del río.
Autor: ravager el 10 de Marzo del 2002 a las 10:49:
El hombre rubio se acercó tímidamente y le preguntó el sentido de la vida.
El maestro quedó inmóvil en silencio; en realidad, yo tuve la impresión de que levantó levemente el ángulo derecho de la boca, como si quisiera esbozar una sonrisa o como si le recorriera en un instante un tic nervioso casi imperceptible. Pero el rubio insistió que el sabio no había dicho nada, que no se había movido ni un milímetro; como si no hubiera tampoco advertido nuestra presencia. Luego me añadió que había entendido: que aquel silencio decía más de mil y una palabras, más de mil y mil palabras, más de lo que hubiera podido aprender en otras mil y mil vidas más. Y se marchó satisfecho y pagado.
Yo quedé allí atónito y le pregunté al maestro qué quería decir eso.
Él me puso una mano en la cabeza y me susurró: “En realidad, en realidad te digo, yo soy sordomudo. La gente piensa que me quedo en silencio por misteriosos motivos que no sé. Pero yo soy completamente sordo y no puedo decir ni una sola palabra; nací así, del todo afónico e insensible a los sonidos del mundo de afuera.”
Y al decir eso, comenzó a alejarse de mí.
Yo quedé petrificado durante un largo momento. Luego corrí detrás y le pregunté cómo me había hablado si era mudo y sordo. Él se volvió un rato hacia mí y movió un poco el ángulo derecho de la boca, como si quisiera esbozar una sonrisa.
Alrededor de mí cayó el silencio sacro de la noche.
Autor: giles el 10 de Marzo del 2002 a las 10:51:
Sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssshhhhhhhhhhh [sigue hasta 1400 golpes].
Autor: vergara el 10 de Marzo del 2002 a las 10:54:
Encima de la cruz de piedra enmohecida quedaban sólo sus ojos grises y pocas letras de sentido oscuro.
La pátina del tiempo envolvía cada cosa. La lluvia, el sol y el viento corroían mármoles y madera. Allí cada gesto humano parecía desesperadamente fútil. Sin embargo, ella decidió que antes de alejarse de la aldea debía hacerlo.
Puso la mano en la bolsa, se volvió furtivamente alrededor y comenzó a tirar una foto tras otra, y a cada disparo sentía en la mano aquella vieja mano temblorosa.
Cuando volvió al hostal, vio los tres rollos de película todavía empaquetados sobre la mesita de noche. Sacudió ligeramente la cabeza y dejó caer la cámara, mientras en el espejo el viejo abuelo sonreía en silencio.
XXIV CONCURSO DE MINIFICCIONES – Tema: LO ABSURDO DEL MUNDO.
Autor: gaetano el 20 de Marzo del 2002 a las 13:00:
"Para evitar sorpresas, debes siempre esperarte todo de todos", dijo el padre al hijo antes de atravesarle el corazón con el tenedor todavía untado del aceite de una ensalada mal aliñada.
Autor: ravager el 20 de Marzo del 2002 a las 13:01:
Cuando él le dijo que lo importante es ser hermosos dentro, ella nunca habría podido pensar que la descuartizaría viva, seccionándole las vísceras en pedazos uniformes.
Autor: giles el 20 de Marzo del 2002 a las 13:02:
Para superar el dolor que le roía dentro, el doctor K. se inventó una píldora para tomar cada mañana después de la comida.
El día siguiente, el magnífico doctor vagaba por la casa tratando de recordar prescripciones y dosis del milagroso fármaco.
Autor: vergara el 20 de Marzo del 2002 a las 13:04:
Un año antes, mientras rezaba por la vida de su hijo, Justina se dio cuenta que la estatua del santo lloraba sangre. Conmovida, se acercó a aquella cara de piedra y acarició el precioso líquido manado de los místicos ojos de su santo protector. Luego se besó los dedos dos, tres, cuatro veces y chupó aquella sangre fresca y dulce como miel de los campos del señor.
No sabía, la pobre de Justina, que su hijo acababa de matarse delante de aquella misma estatua.
Un año después, la desgraciada madre moriría sola en un hospital de la capital, ignorando que su hijo había vaciado la última sangre de su jeringuilla encima del santo de piedra al que ella acudía cada día para salvarle la vida.
XXV TALLER-CONCURSO DE MINIFICCIONES - Tema: EL DESEO FRUSTRADO.
(Tercer lugar en el Concurso. Jurado: JAIME MESA)
Autor: gaetano el 30 de Marzo del 2002 a las 11:25:
No le quedaba otra cosa que una moneda y el número del más estrafalario usurero de la ciudad, el único al que nunca había acudido.
Introdujo la moneda en el teléfono rojo fuego de la Estación Central y en el display aparecieron tres '8'. Descolgó y volvió a colgar el auricular esperando que el display marcara el cero. Pero los tres '8' comenzaron a relampaguear como un guiñar de ojos cómplices, y desde la boca abierta del aparato salieron centenares, millares, millones de monedas, como desde una tragaperras o una cornucopia. Ávidamente rellenó los bolsillos, la bolsa, los calcetines, los calzoncillos, la boca y el culo con aquellas monedas relucientes, lucidas y flamantes.
Lo encontraron el día siguiente, estrangulado y con los bolsillos, la bolsa, los calcetines, los calzoncillos, la boca y el culo lleno de piedras, pernos y pedazos de vidrio.
Fue difícil trasladarlo de la cabina roja de la estación central, porque su peso había casi redoblado por la enorme cantidad de material embolsado, introducido, insertado y ávidamente ingerido.
(Cuento ganador del Concurso. Jurado: JAIME MESA)
Autor: gaetano el 30 de Marzo del 2002 a las 11:26:
En tanto que desde Occidente la paralela pensaba: "Un día encontraré al compañero de mi vida", el círculo árabe seguía esperando que la montaña fuera a él.
Autor: gaetano el 31 de Marzo del 2002 a las 14:19:
"Mientras hay vida, hay esperanz..."
Autor: gaetano el 30 de Marzo del 2002 a las 11:30:
Antes de expirar, Giles dejó dicho que quería que guardaran sus cenizas en las maracas que habían acompañado su canto callejero durante toda la vida. Y en cambio engordó gusanos y hormigas en la fosa común del cementerio de São Paulo, mientras las carcomas consumían las maracas y las polillas sus pantalones de lino blanco y el sombrero.
Ya nadie recuerda sus canciones o su voz; sin embrago, Justina se hubiera echado al río si no hubiese escuchado el canto de Giles resonar entre los árboles y los recuerdos. El más triste y vital lamento canoro la había reconducido al sentido de la realidad y al más liberatorio de los llantos liberatorios; pero en las lágrimas se hundieron también los recuerdos y el eco de una voz dispersa entre las frondas de los árboles y el agua del río.
Autor: gaetano el 30 de Marzo del 2002 a las 11:32:
Encendió a las 7 en punto del segundo día de Abril, calculó las seis horas de distancia con México y esperó ansioso que salieran los resultados en la página web del Café literario.
Había mandado 5 cuentos a ese concurso semanal de Ficticia firmándolos todos con su nombre (en cambio, las tres semanas anteriores había usado varios seudónimos que multiplicaban su existencia).
Cuando supo que esta vez tampoco había ganado, le subió la sangre a la cabeza e hizo pedazos el monitor.
Luego corrió al ordenador portátil, se conectó, anotó el nuevo tema y comenzó a escribir...
XXVI CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES – Tema: LA REVOLUCIÓN CUBANA
Autor: gaetano el 10 de Abril del 2002 a las 13:10:
I - Tesis
Ella quería quemarlo todo. Todo, también lo que antes había adorado. Quería sustituir con esperanzas nuevas las antiguas que habían perdido fuerza e interés. Actuó con ímpetu y entusiasmo. Se separó de cada cosa que le pudiera recordar su pasado. Se arrojó con pasión en los brazos de esa nueva vida y por un momento se sintió fresca flamante y feliz.
Sin embargo, pronto perdió otra vez la esperanza.
Todo amor se evapora y deja atrás sólo el timo de un nuevo matrimonio.
II - Antítesis
El padre fumaba un habano cada día, a la hora de comer.
El marido preparaba litros de cubalibre en los días de fiesta.
Ella cantaba: "Aprendimos a quererte..." al lavar los platos.
Su hijo, entre un montón de playeras de Jim Morrison, Iron Maiden y Sepultura, decidió comprar una de ese simpático barbudo con boina negra y pelo al viento. Aquel título triunfalista que prometía contender "hasta la victoria... siempre" le daba ánimo para enfrentar el aburrimiento de un día de escuela, otra lección de historia, los murmullos del padre y los insípidos guisos maternos condimentados con el humo apestoso del eterno puro del abuelo.
Sin embargo, se olvidaba siempre de preguntarle a sus viejos qué cantaba el tío este en los fabulosos años '60.
III – Síntesis
Ojalá, sin embargo, Cuba fuera fresca flamante y feliz como en los días de la esperanza.
XXVII CONCURSO DE MINIFICCIONES - Tema: MÁS ALLÁ DE LA MUERTE
(Segundo premio. Jurado: Raúl Brasca)
Autor: gaetano el 20 de Abril del 2002 a las 09:05:
1. El Mozo
Mientras Leonardo recorría las líneas de su inmortal retrato, yo recorría las entrepiernas de la señora, con la cabeza escondida debajo de su amplia falda.
Todo el mundo conoce esa sonrisa; pero ya nadie recuerda mi nombre.
2. El suicida
El día que me maté, los trenes llevaron minutos de retraso. El tiempo de barrer mi cuerpo de las vías.
3. El astrólogo
Dediqué toda la vida a leer pálidos reflejos del futuro en las fechas de nacimiento de mi próximo, sin saber que todo ya está escrito en una fecha de muerte.
4. La enamorada
De golpe la cuerda del tiempo se rompió.
De un momento a otro, un vacío que no se podía colmar comenzó a gritarme dentro que allá nada tenía sentido ahora.
Me sequé la última lágrima y corrí a buscarlo por estos caminos donde sigo buscándolo.
5. El hombre cualquiera
Viví sin amar, beber vino y escuchar canciones, para sentirme más cerca del paraíso. Entendí que ya no habría tiempo cuando vi los gusanos alejarse de mi carne sosa.
6. El hijo
"Para evitar sorpresas, debes siempre esperarte todo de todos", dijo mi padre antes de atravesarme el corazón con el tenedor todavía untado del aceite de una ensalada mal aliñada.
Ahora lo espero encima de la colina.
7. El escritor
Nunca habría pensado que todo fuera tan aburridamente igual. Aquí, sigo escribiendo como cuando podían leerme también los vivos.
Autor: gaetano el 20 de Abril del 2002 a las 09:07:
"¡Joder, es la tercera vez que me mato y vuelvo siempre aquí en este mismo líquido pegajoso!"
Autor: gaetano el 20 de Abril del 2002 a las 09:09:
Si no se hubiera ido la luz, no habría encendido una vela para escribirte las palabras que estás leyendo después del desastre. Al estirar el brazo, hice caer la vela sobre el papel, el papel prendió fuego y se quemó la mesa, la casa y mi vida. Pero tú no habrías conocido nunca ese final, si la luz no se hubiera ido.
Autor: ravager el 20 de Abril del 2002 a las 19:09:
Aquella mañana en cada cabeza resonaba la misma frase: "Si alguien se da cuenta de que estoy muerto, lo mato".
Autor: vergara el 20 de Abril del 2002 a las 19:12:
Encima de la cruz de piedra enmohecida quedaban sólo sus ojos grises y pocas letras de sentido oscuro.
La pátina del tiempo envolvía cada cosa. La lluvia, el sol y el viento corroían mármoles y madera. Allí cada gesto humano parecía desesperadamente fútil. Sin embargo, ella decidió que antes de alejarse de la aldea debía hacerlo.
Puso la mano en la bolsa, se volvió furtivamente alrededor y comenzó a tirar una foto tras otra, y a cada disparo sentía en la mano aquella vieja mano temblorosa.
Cuando volvió al hostal, vio los tres rollos de película todavía empaquetados sobre la mesita de noche. Sacudió ligeramente la cabeza y dejó caer la cámara, mientras en el espejo el viejo abuelo sonreía en silencio.
XXVIII CONCURSO DE MINIFICCIONES – Tema: CUENTO PARA UN ADOLESCENTE
Autor: gaetano el 30 de Abril del 2002 a las 17:32:
Juan se sentía inútil y solo.
La madre trabajaba de la noche a la mañana y estaba siempre nerviosa y ensimismada.
El padre..., nunca conoció a su padre, Juan.
Y al cole..., Juan no entendía qué querían de él los viejos del cole. Pronto decidió que no valía la pena permanecer sentado 6 horas detrás de aquellos pupitres, con los otros chicos que aprovechaban cada ocasión para chivarse a la maestra. Mejor esperar la hora de la comida vagando en búsqueda de aventuras.
Pero, no hubo ningún evento digno de ser recordado en esta página, hasta aquel día en que, desde el bus número 7, bajó un viejo de barba blanca.
El hombre preguntó a Juan qué hacía allí a esa hora.
El chico no sabía qué responderle.
- ¿Cuántos años tienes? -añadió el viejo.
- Diez recién cumplidos -dijo Juan tímido.
Mirándolo con ternura, el hombre extrajo de su bolsa un viejo libro rojo.
- ¿Sabes leer?
- Pues, un poco... Casi nada. Sólo estas letras muy grandes.
- Oye, te voy a contar una historia. Habla de un chico triste y solitario -dijo el hombre sonriendo, y empezó a leer: “Juan se sentía inútil y solo. La madre trabajaba de la noche a la mañana y estaba siempre nerviosa y ensimismada. El padre...”
El viejo siguió leyendo y Juan escuchando hasta el punto en que estás leyendo ahora tú.
Juan pensó que el día siguiente iría al cole para aprender a leer historias como aquella, o como esa.
XXIX CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES – Tema: LA INDIFERENCIA.
Autor: gaetano el 10 de Mayo del 2002 a las 14:09:
Te pedí tres mil pesos, sólo tres mil pesos, y tú, como quien oye llover, no me hiciste caso.
Yo me hice el desentendido y volví a implorar tu ayuda.
Lloré, grité, me tiré al suelo; pero, nada, mis palabras te entraban por un oído y salían por el otro. A ti te importaba un bledo que yo amenazara de no volver a verte nunca más. Ni cuando grité que te quitaría la palabra o me mataría, noté en tu cara alguna reacción. Cada cosa que decía no te hacía ni frío ni calor. Nada, ni fu ni fa, como si yo no existiera.
Ahora que eres tú la que no existe, a mi no me importa, a mí no me importa que ya no volverás a respirar y a desoírme; a mi no me importa que no deberé soportar más tu indiferencia. Lo único que quiero es gozar el dinero que te he robado y esperar la herencia que me toca por derecho. Todo lo demás me da igual, todo lo de ayer y de hoy es nada. No me importa ni siquiera que no me diste nunca un beso, un bofetón o una caricia; ahora no, ya no me importa nada, nada de nada, mamita mía.
Autor: vergara el 10 de Mayo del 2002 a las 14:14:
Anoche se acostó después de haber oído las últimas noticias: el mundo entero estaba en peligro de desaparecer.
Soñó con un estadio abarrotado y 22 jugadores que combatían como toros locos. El partido terminó con un contundente 30 a 30, pero durante todo el tiempo en el público reinaba la más absoluta indiferencia: ni una sonrisa, ni un grito, ni una mueca de dolor.
Al despertar, se dio cuenta que era el único superviviente: en todo el edificio reinaba un silencio de muerte y por la calle sólo polvo y papeles al viento; ni la radio ni la televisión emitían sus transmisiones y ninguno de sus ruidosos vecinos pisaba el pavimento de la casa de arriba.
Bostezó, hizo pis, se rascó el culo encima del pijama, se duchó lenta largamente y volvió a la cama, fresco como un niño recién nacido.
Autor: vergara el 10 de Mayo del 2002 a las 14:16:
"Deja que sea siempre el sentimiento la guía de tu hacer", dijo el hermano mayor a su tato mientras estupraba a la hermanita de once años.
El pequeño en aquel entonces no sintió nada y siguió así hasta la muerte.
Autor: gaetano el 10 de Mayo del 2002 a las 14:20:
En 1910 el joven moralista se escandalizó enfrente del cuadro abstracto de M. e imaginó conceptos subversivos encasillados en aquellos cuadrados de violentos colores.
En el 2001 su nieto no vio nada y le dio lo mismo que su mujer lo colgase al muro o lo tirase a la basura.
Autor: ravager el 10 de Mayo del 2002 a las 14:23:
Indiferentemente corren las aguas por los ríos y pasa el viento del desierto.
Indiferentemente pasa cada día y toda la vida.
Indiferentemente, si usted me mata yo no le digo nada.
XXX CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES - Tema: CRÍMENES NECESARIOS
Autor: Vergara el 20 de Mayo del 2002 a las 16:45:
Amigo, amigo, dulce amigo mío, en este desierto de hielo que nos rodea, cómo habría podido sobrevivir sin ti. Cómo habría hecho sin tu ropa caliente y la carne fría.
Amigo, amigo, dulce amigo mío, perdóname si mañana me como también el otro brazo.
Autor: ravager el 20 de Mayo del 2002 a las 16:52:
Con todavía en las manos los ojos sangrientos, gritó a la pasmada muchedumbre: "Odiaba cualquier cosa en que caía su mirada y no soportaba su manera de mirarme en el espejo".
Autor: El Iscariote el 20 de Mayo del 2002 a las 17:03:
La verdad es que yo nunca habría podido evitar el cumplimiento de Su eterna voluntad. Ni si hubiera podido quererlo.
A despecho de lo que piensa la gente, si vendí a mi Maestro, no fue por aquellas míseras treinta piezas de plata que arrojé en el suelo ensangrentado del templo.
Mismo ahora, mientras cuelgo la soga al ciclamor, lo único que quiero es juntarme a Su gracia eterna lo más pronto posible. No lo hago porque pienso que no habría debido traicionarlo. Ningún necio remordimiento puede inquietar mis últimos instantes en esta valle de lágrimas.
Sólo Él sabe que sin mi inmortal sacrificio nunca se habría podido realizar Su inescrutable diseño. Y yo no habría podido hacer de otra manera. Ni si hubiera podido quererlo.
Autor: gaetano el 20 de Mayo del 2002 a las 17:07:
I - Pasado
Cuando se dio cuenta que también el paquete encima del frigorífico estaba vacío, estranguló a su mujer y se fue al estanquillo.
En el estanquillo, Luisa, en nerviosa espera detrás de él, lo golpeó a muerte y tomó su lugar en la fila.
Encima del anaquel quedaba un solo paquete amarillo.
II - Presente
- Estuvo delicioso... ¿Me pasas los cigarrillos... sobre la mesita?
- ¿Los qué... ? Por dios, ¿los qué coño quieres, ahora? Joder, ¿qué coño caben ahora los malditos cigarrillos sobre esta jodida mesita de noche?
El paquete amarillo sobre la mesita de noche. Es por eso que Giles descuartiza a Luisa. Sólo por eso.
III – Futuro y Final
Seguramente moriré de cáncer de pulmón.
El tabaco perjudica seriamente la salud, y yo no consigo dejar de fumar.
En cuanto pienso en esto, estrujo el paquete vacío, me acurruco sobre el escritorio y me tiro a la basura junto con este papel.
g
Autor: Agata el 20 de Mayo del 2002 a las 19:25:
La mató porque había sido suya.
Lo maté porque era mía.
En el último suspiro me dijo que la quería, la quería todavía.
Quería decirle que yo también la quería y la quiero más que mi vida, pero el bastardo se murió y no me dio el tiempo.
Me mataré para decirle que yo también la quería y la quiero más que mi vida.
Me mataré para no hacer otras tonterías y ver que pasa entre él y el alma del alma mía.
Me mataré para acabar este cuento como quiere la autora mía.
Amén (en un santiamén) y así sea.
XXXI CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES - Tema: FICTICIANOS ILUSTRES.
Autor: gaetano el 30 de Mayo del 2002 a las 09:45:
YO QUE SIEMPRE ME AFANO Y ME DESVELO
POR PARECER QUE TENGO DE POETA
LA GRACIA QUE NO QUISO DARME EL CIELO...
(siglo XVII, un ficticiano ante litteram)
Al leer el nuevo tema, pensó que nunca participaría en un concurso tan estéril y autoreferencial. Ficticia que habla de Fictica. El arte por el arte. ¡Puf, qué tontería!
Se dijo y repitió que esta vez utilizaría su precioso tiempo de otra manera.
¿Por qué hablar de Nieve, que apareció en la Marina una primavera llevando en mano su cándida calavera? ¿Para qué gastar el tiempo preguntándose que se hizo Ágata, Garabato y Ela Gato? (¿Qué fue de tanto galán, / qué de tanta invención como trajeron?). Y ¿qué sentido tendría ahora correr detrás de la Victoria Alada o de una Isla que no está? ¿Qué más decir de la eterna Sciaharazad, del ingenioso don Giles y de la dulce Miriam? ¿Para qué querer saber adónde fueron El Iscariote y Pilar? ¿Qué añadir del agudo Álvaro y de la sapiente Dona? ¿A qué fin entretenerse con el fuego de Conchita o con el candor de Kalima? Y ¿por qué citar unos y olvidarse de otros igualmente ilustres y chidos como Alhambra, Aben, Dori, Daniel, Héctor, Cleopatra, Letra, Ruben, Rosa, Tequila, DSF, FCP y g., de cuyo nombre no quiero acordarme?
¡No!, estaba demasiado indignado para participar en un concurso tan autoreferencial. Por nada del mundo escribiría algo así...
Autor: Ágata el 30 de Mayo del 2002 a las 09:55:
Tal vez Mari Posa no sea tan famosa,
vivió su único día con amor y fantasía
volando dichosa como cuenta la prosa:
El 16 de Mayo del 2002 a las 12:40, Mari expresó su larvada desilusión gritando a la Marina lo difícil que es “imaginar cuánto puede ser sola una mariposa en el viento”.
Menos de una hora después, a las 13:35 del mismo día, Jones comentó que “en un remolino de viento los otros veían sequía” y él “su falda que revolteaba en el aire entre larvas y mariposas”.
Después de un par de semanas, yo veo dos cuerpos que vuelan entrelazados entre sábanas y palabras al viento.
Con los ojos fijos en la pantalla, pienso que hay mariposas que duran más de un día, mientras mis manos se deslizan lentamente sobre las entrepiernas húmedas.
¡Qué bien leer a la computadora,
sin el estorbo de libros y papeles:
las manos vuelan donde quieren!
XXXII CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES – Tema: VIEJAS HISTORIAS.
(Segundo premio – Jurado: PAMPA OLGA ARÁN)
Autor: El Iscariote el 10 de Junio del 2002 a las 09:41:
La verdad es que yo nunca habría podido evitar el cumplimiento de Su eterna voluntad. Ni si hubiera podido quererlo.
A despecho de lo que piensa la gente, si vendí a mi Maestro, no fue por aquellas míseras treinta piezas de plata que arrojé en el suelo ensangrentado del templo.
Mismo ahora, mientras cuelgo la soga al ciclamor, lo único que quiero es juntarme a Su gracia eterna lo más pronto posible. No lo hago porque pienso que no habría debido traicionarlo. Ningún necio remordimiento puede inquietar mis últimos instantes en esta valle de lágrimas.
Sólo Él sabe que sin mi inmortal sacrificio nunca se habría podido realizar Su inescrutable diseño. Y yo no habría podido hacer de otra manera. Ni si hubiera podido quererlo.
Autor: ravager el 10 de Junio del 2002 a las 15:19:
Cuando escuchó aquella voz, abrió de prisa y corriendo y arrasó cada cosa que encontró en su camino. La joven mujer fue hacia él pasmada. Otelo la arrojó al suelo y disparó, mientras la radio continuaba hablando de amor.
Autor: vergara el 10 de Junio del 2002 a las 17:03:
Después de comer la primera manzana, se comió la segunda, la tercera, la cuarta… hasta una horrenda indigestión que la llevó a la muerte. Adán y su descendencia bañaron de lágrimas la tumba de la primera vida acabada en la tierra, y su llanto resonó entre los árboles despojados y el desierto.
Autor: Ágata el 10 de Junio del 2002 a las 17:25:
Si Goliat hubiera sido un molino, David non habría logrado dejarlo desmayado con una piedra.
(Que trata de cómo el sultán dejó viva a la hija del visir una noche más)
Autor: gaetano el 10 de Junio del 2002 a las 17:34:
Después de la milésima noche, Shariar hizo un largo bostezo y se levantó. Sherazad se acercó lentamente a su señor sin decir una palabra y le alzó el caftán de preciosa seda dorada.
El sultán se detuvo asombrado.
Ella, de rodillas, arrimó la boca entre sus piernas velludas y comenzó a lamer y mordisquear.
Shariar se tranquilizó, le acarició el pelo, le apretó la cabeza y esperó embelesado la culminación del placer.
La joven mujer siguió moviendo su lengua con sabiduría sin contar ninguna historia. ¿Cómo habría podido, ahora, con la boca llena de líquido nacarado?
De haber sabido interrumpirse un momento antes, sólo un momento antes, el cruel sultán no habría ordenado al pobre visir que matara a su querida hija, la primera, la más hermosa y sabia, la bella e imaginativa Sherazad.
De haber sabido esperar, su historia habría durado mil y una noche más.
XXXIII CONCURSO DEL TALLER DE MINIFICCIONES – Tema: EL FÚTBOL
Autor: ravager el 20 de Junio del 2002 a las 09:52:
A ti que nunca has entendido las reglas del fuera de juego.
A ti que no sabes distinguir una cancha de un canchal o una bala de un balón.
A ti que pensabas que el hinchismo era una enfermedad grave con la que es mejor no entrar en contacto.
A ti, a ti que considerabas engolados a todos los goleadores.
A ti, guardateta, que ya no quieres darme un hijo campeón.
A ti, ingrata, que llevé al estadio para que admiraras los colores de las camisetas y las piernas desnudas debajo de los short blancos.
A ti, a ti que quieres darme un golpe de castigo dejándome al último minuto, en víspera del gran evento.
A ti, a ti que traté a coces en el trasero para ver si estaba bastante henchido.
A ti, baloncillo mío, te prometo que eliminaré el fútbol de mi existencia; pero, te ruego, no me expulses, no me expulses de tu vida.
Autor: Ágata el 20 de Junio del 2002 a las 09:56:
A la búsqueda de una zona libre de balones, balas y balompié, el subcomandante Marcos se refugió en Ficiticia, donde lo esperaba el XXXIII Concurso del taller de minificciones.
Autor: Ágata el 20 de Junio del 2002 a las 09:57:
Cansado de oír hablar a todo el mundo del Mundial, se refugió en Ficticia, donde todo el mundo estaba escribiendo sobre balones, balazos y balompié.
Autor: gaetano el 20 de Junio del 2002 a las 10:01:
Las calles se quedaron igualmente desiertas en los dos hemisferios. Al este y al oeste, las fábricas y las tiendas interrumpieron su trabajo, los niños dejaron sus juegos y los amantes sus camas deshechas. Todo el mundo sentado frente a sus televisores, todo el mundo en espera.
Dentro de 90 minutos, el equipo ganador habría dado vueltas alrededor de los perdedores cabizbajos. Dentro de 90 minutos, la gente del Sur habría rescatado por un día su sumisión, o los del Norte confirmado su poderío. Dentro de 90 minutos, María habría exultado por un instante o llorado una vez más.
Entretanto, suspendido en el infinito, el dios de los grandes globos estaba listo para terminar su milenario partido. En el silencio absoluto de una noche sin fin, se disponía a tirar el balón terráqueo en un agujero negro del universo.
Autor: gaetano el 21 de Junio del 2002 a las 00:52:
Aquel día, Paco encendió la televisión, bajó el volumen hasta oír sólo un imperceptible murmullo y puso un viejo cd de Kahled. Estaba solo en casa, Kiko llegaría quince minutos después. Con indolente entrega se puso a armar un porro licuando una astilla de "afgano" que le había regalado un compañero del colegio. En la televisión tres gringos cantaban meneando el culo a un ritmo del todo incongruente con la música que llenaba las paredes de aquella casa vacía. Él miraba sin ninguna atención balanceando lentamente las piernas y aspirando con calma el canuto.
De repente cambiaron las imágenes.
"¡Bombastic! ¡Tremendo! ¡Alucinante! Esta mierda sí que es buena!".
Kiko llamó a la puerta.
"¡Hombre, qué trompada! Esto sí que es óptimo. ¡A-lu-ci-nan-te! Debes probarlo ahora mismo".
Y le pasó el canuto humeante.
Los días siguientes vio el hundimiento de los dos rascacielos decena de veces y siempre le pareció bombastic, impresionante, alucinante como una película de Ridley Scott.
El hundimiento de su equipo contra once afortunados novatos y un arbitro corrupto e incompetente lo vio una sola vez, y le pareció una tragedia insuperable. Cuando tocó el silbato final le faltó el respiro. Y durante dos días no podía quitarse el imagen de aquel maldito gol de la cabeza.
CONCURSO DE ANIVERSARIO (XXXV) DEL TALLER DE MINIFICCIONES
Autor: Abenamar el 15 de Julio del 2002 a las 11:51:
Miraba su cándida cebolla blanca como si fuera la calavera de Hamlet y la deshojaba lentamente como hacen los enamorados con las margaritas. Uno a uno pelaba los tiernos pétalos escudriñando cada filamento y cada arruga de aquel nacarado bulbo comestible. A través de un atento análisis quería llegar al sentido último de aquella claridad picada, penetrar la profundidad del trozo de lúcida realidad que tenía en su mano izquierda, agarrar la esencia misma de la cebollinidad.
Capa por capa se sentía más próximo a la conclusión, y lloraba, lloraba, lloraba fuerte hasta encontrarse en la mano un completo vacío, una cicatriz sin perímetro ni fondo.
Si se la hubiera comido, en vez de analizarla, habría tenido un pésimo aliento y la barriga llena de gas apestoso. Si hubiera estado más maloliente, aquel día, no se habría jodido a mi madre, y yo no me encontraría aquí con mi cebolla en mano, girándola, mirándola y remirándola como si fuera la calavera de Hamlet.
Y al mirarla, me deshojo lentamente pelando una a una las capas de mi cuerpo: de la boca al culo... sólo vacío, aire alrededor de un ombligo. Lloro, lloro, lloro fuerte y decido volver al candor de mi cebolla blanca. Palmo a palmo, empiezo a quitarle la binza, pelo sus tiernos pétalos, escudriño cada filamento y cada arruga, en tanto que una lágrima, una lágrima sin pena, resbala en la cicatriz vacía de mi barriga.
Autor: Trestemas el 15 de Julio del 2002 a las 11:54:
Cuando llegó al último estadio, el chamán sintió dentro de sí un vacío absoluto. Más allá no había nada por conquistar. El sentido de su viaje estaba todo en los pasos ya cumplidos, en los pasos por cumplir.
Sin alguna vacilación, se sumió en el ombligo y empezó el viaje al revés.
(Cuento ganador. Jurado: RENÉ AVILÉS FABILA)
Autor: Viejo Payaso el 15 de Julio del 2002 a las 11:59:
Mordiéndose la cola, la serpiente pensaba: "Cada fin es un principio".
Apretada entre los dientes puntiagudos de la serpiente, la punta de la cola se meneaba y gritaba a los cuatro vientos: "Cada principio, un fin".
Autor: Astor el 15 de Julio del 2002 a las 12:06:
En un tiempo lejano y olvidado, los hombres vivían unidos, en constante contacto entre sí, el uno al lado del otro. Y una comunidad era de veras una comunidad.
A partir de las mujeres más viejas, se formaban largas e intrincadas cadenas humanas: nunca ninguno quedaba solo; jamás un hombre pasaba un rato a más de 50 centímetros de distancia de otro hombre; los viejos participaban en las vida de los jóvenes; los hijos nunca se alejaban de sus madres naturales; todo el mundo se movía en grupos o se quedaba hasta la muerte en el mismo lugar donde había nacido.
Luego, comenzó a cortarse el cordón umbilical también a los vivos, y los hombres empezaron a pasar el tiempo mirándose aquella cicatriz que se había formado en medio del vientre después de romperse y secarse la red de conductos que los había unido hasta aquel momento.
(Seleccionado por Rodolfo Jiménez Morales como finalista del concurso)
Autor: Miles el 15 de Julio del 2002 a las 12:13:
Cuando al bajar la escalera encontró aquella hoja blanca, la tomó y empezó a escribir: "Cuando al bajar la escalera encontró aquella hoja blanca, la tomó y empezó a escribir…".
Autor: Charlot el 17 de Julio del 2002 a las 14:50:
Cualquiera sabe que cualquier ser viviente acariciándose cualquier cosa debajo del ombligo, se siente en un instante el ombligo del mundo. Pero él tenía toda la razón, si al vomitar una mañana, borró todo el mundo alrededor de sí.
Y al día siguiente, mientras millares de fragmentos terrestres vagaban entre astros y planetas del universo infinito, un cordón candente de lava roja ataba otra vez el Popocatépetl al padre (y madre) Sol.
TALLER DE MINIFICCCIONES - SEPTIEMBRE
Tema: MINIFICCIÓN ERÓTICA
(Cuento finalista seleccionado por Conchita)
Autor: VP el 03 de Septiembre del 2002 a las 18:26:
Después de la milésima noche, Shariar hizo un largo bostezo y se levantó. Sherazad se acercó a su señor sin decir una palabra y le alzó lentamente el caftán de preciosa seda dorada.
El sultán se detuvo asombrado.
Ella, de rodillas, arrimó la boca entre sus piernas velludas y comenzó a lamer y mordisquear.
Shariar se tranquilizó, le acarició el pelo, le apretó la cabeza y esperó embelesado la culminación del placer.
La joven mujer siguió moviendo su lengua con sabiduría sin contar ninguna historia. ¿Cómo habría podido, ahora, con la boca llena de líquido nacarado y el corazón palpitando fuerte entre su cerebro y las piernas húmedas?
(Cuento finalista seleccionado por Luis Torregrosa)
Autor: VP el 05 de Septiembre del 2002 a las 11:48:
El hombre que aprendió a hacer el amor en sus sueños se coló en mi carne y se disolvió entre las olas; mientras yo me quedo aquí, eternamente atravesada, en las aguas calientes de mi pasión.
Autor: VP el 07 de Septiembre del 2002 a las 14:27:
- ¡Jódeme! Es una orden.
(Cuento finalista seleccionado por José T. Espinosa-Jácome)
Autor: VP el 12 de Septiembre del 2002 a las 16:22:
Mientras Leonardo recorría las líneas de su inmortal retrato, el mozo recorría las entrepiernas de la señora con la cabeza escondida debajo de su amplia falda.
Cuando la señora se marchaba, el viejo maestro buscaba inspiración solazándose con el asta del mancebo endurecida tras tanto hurgar entre el terciopelo y los pelos húmedos de la mujer jocunda.
Hoy todo el mundo celebra esa sonrisa; pero ya nadie recuerda el nombre del mozo y aquel cuerpo sutil que hacía estremecer a la dama y al genial pintor de gozo y placer.
(Cuento finalista seleccionado por F.C. Perezcardenas)
Autor: VP el 14 de Septiembre del 2002 a las 19:08:
Te miro a los ojos y no entiendo qué quieres de mí, mientras pienso que no sé qué quiero yo de ti.
“Todo velozmente cambia.”
Observo las lágrimas que rayan tu cara y me pregunto qué somos ahora.
“Todo se pierde dentro de los húmedos pasillos de la vida...”
Te aprieto la cabeza entre las manos y tú, dócil, acercas la boca al bulto que se yergue dentro de mis pantalones.
“La única certeza es el deseo.”
Te la saco de la boca con violencia y te tiro al suelo.
“Todo, todo se pierde dentro de los húmedos pasillos de la vida y vuelve al único sino posible: la carne”.
Una cadena de estremecimientos recorren tu cuerpo de la espalda al cuello. Ahora ya no lloras.
“Todo velozmente cambia.”
Te la arranco rápidamente del culo y me voy sin decir una palabra.
Autor: VP el 20 de Septiembre de 2002 a las 12:14
Me dices que al ver sus piernas extendidas sobre la hierba húmeda de rocío, estabas a punto de perder el equilibrio, y tuviste que apretarle los muslos entre las manos para recuperar el conocimiento.
Sostienes que ella pronunció un par de palabras en inglés entre refunfuños, remilgos y suspiros; pero tú no te preocupaste por entender: tumbado a su lado con la boca a la altura de su boca, empezaste a acariciarla, buceando entre el algodón y los pelos húmedos.
Confiesas que al poner la cabeza entre sus senos túrgidos, cerraste los ojos y pensaste por un rato en mí. Luego sólo en la certeza imperiosa de tus deseos.
Yo te conozco, yo te conozco bien, amigo mío, ya sé cómo le entraste dentro con delicada fuerza; y saliste y entraste, bajaste, subiste, bajaste otra vez hasta explotar en cristales de pasión que le estremecieron toda la carne húmeda. Sé con cuánto ímpetu sabes vaciarte hasta la anulación, como si el mundo entero fuera este sacro vacío en el que vibra tu cuerpo.
Sí, sí, lo sé, vida mía, y sé que tienes razón: no importa con quién se recorre el viaje hacia el olvido, no importa cómo llegas a borrar cada lado de esa puta realidad para lograr, por un momento, no estar en ninguna parte.
Al final se llega siempre a solas.
Pero, ¡basta!, ¡basta, ahora...!; ¡cállate!, ¡callémonos...!
¡Ven acá, tómame como antes... y recorre conmigo otro viaje solitario!
Lo demás es ficción.
TALLER DE MINIFICCCIONES - OCTUBRE
Tema: BESTIARIO
(Cuento finalista seleccionado por Luis Torregrosa)
Autor: VP el 5 de Octubre de 2002 a las 16:35
No recuerdo cómo llegamos a la montaña. Yo la seguía en silencio y ella avanzaba segura, como si ya hubiera estado allí.
En la cumbre encima de las nubes, vi a unos pocos metros delante de nosotros una llanura llena de cráteres, plantas misteriosas y gatos; pero el panorama cambiaba de momento en momento, como un tiovivo suspendido en el infinito.
De repente, Ana dio un salto y yo fui detrás sin tener el tiempo de preguntarme adónde íbamos. Una manada de gatos silvestres nos saludó con cariño mientras avanzábamos hacia una cueva estrecha y oscura. Al otro lado nos esperaba una graciosa minina negra que nos enseñó las maravillas de aquel alegre mundo felino. Alrededor de nosotros un siamés construía un edificio de ladrillos azules, un angora cantaba a la luna y dos cachorros miraban con atención las acrobacias de un gato volador.
Por la noche decidimos regresar a casa, pero, cuando volvimos a atravesar la cueva por el otro lado, nuestra montaña ya no estaba allí.
Llamada por mis lágrimas, una micha atigrada nos aconsejó esperar al margen de un precipicio; en pocos minutos volvería a aparecer la montaña. Sólo entonces intuí que nos hallábamos en un mundo llano tangente al nuestro.
Nos paramos y esperamos el enlace con la esfera.
La micha maulló un saludo. Yo dejé deslizar lentamente mi cola entre sus piernas y ronroneé algo antes de desaparecer.
(Cuento finalista seleccionado por Espinosa-Jácome)
Autor: VP el 12 de Octubre de 2002 a las 17:23
Sirio, sirena serena hasta que se enamoró, pidió a los dioses una vagina para dejar entrar a su amor entre los ríos y las tierras adentro que sentía temblar y estremecer debajo de su perfecto ombligo en forma de rosa.
Neptuno, embelesado desde la eternidad por el canto de Sirio que hacía cambiar el destino de los barcos y la vida de los navegantes, dejó resonar tres veces su tridente en el fondo del mar y la transformó delante de los ojos admirados de su enamorado.
Pero, cuando el apasionado marinero griego intentó abrazarla, se dio cuenta que del busto a la cabeza la perfumada piel de la sirena se había cubierto de escamas malolientes, y donde estaban sus maravillosos senos ahora había dos asquerosas agallas pulsantes. Enloquecido de dolor, invocó a los dioses que la hicieran volver como antes y repitió hasta la muerte el antiguo refrán que había oído en el puerto de Nápoles: "Más tiran dos tetas que dos caretas y doscientas goletas".
Cuando el hermoso marinero murió viejo, cansado y extraviado de su ruta, la eterna Sirio se volvió la de siempre, y Neptuno siguió acariciándole los pezones y la melena negra con las aguas tibias de su grande mar.
(Cuento finalista seleccionado por Federico Jiménez)
Autor: VP el 13 de Octubre de 2002 a las 15:55
La cabeza del topo se menea entre los dientes puntiagudos de la serpiente; las patas de atrás, fijas en el suelo, intentan retroceder, mientras la invencible fuerza de la sierpe lo atrae para adentro. En la lucha, su cuerpo parece estirarse y crecer a medida que la cobra lo envuelve entre sus angostas fauces.
Ahora el topo ha sido engullido por completo en aquella oscura cavidad pulsante, pero se puede aún adivinar todo el perfil de su cuerpo agitándose entre la piel tiesa de la serpiente.
Al final, la cobra tuerce los ojos hacia el cielo y se abandona a su dulce deliquio, mientras el topo sale triunfante de su boca en búsqueda de otra presa para destripar.
(Cuento finalista seleccionado por Lobo)
Autor: VP el 18 de Octubre de 2002 a las 17:14
-El pato es un ave de pico más ancho en la punta que en la base, cuello corto y patas reducidas.
-¿Es por eso que se mueve de manera tan ridícula?
-Pues sí, por sus patas pequeñas, el pato anda con dificultad y... baila como un pato; pero la forma palmeada de sus dedos le permite impulsarse mejor en el agua, tanto que se le considera un buen nadador.
-¿Y cuándo el agua es poca?
-Cuando el agua es poca, el pato no flota; aprende a volar o se convierte en cisne.
Luego el maestro se fue y el chico se quedó solo con sus racimos de dudas. Si alguien hubiera podido penetrar en aquel momento en su joven cabeza, lo habría sorprendido preguntándose adónde irían en invierno los patos del parque y qué harían cisnes y patos y patos y cisnes cuando también el cielo escasea.
Fue cuestión de un minuto. De su cabeza volaron seis patos, que se hicieron sesenta, seiscientos, seis mil, y al volar se iban convirtiendo uno a uno en cisnes de cuello largo y amplias alas. Uno de ellos le cagó en la cabeza. Y cuando el cielo fue poco, el cisne se hizo aire y el aire cielo.
Gaetano Vergara, 2002 © All right reserved