MATURITA'

Non più fiume
ma rivo limaccioso,
tra sterpi e fango
d'arida stagione.
A sconvolte parole
e notti d'ambra
giorni di foglie rosse
e rami al vento,
braccia vuote di te,
secche di vita,
avide ancora
di quel fuoco antico,
tra respiri spezzati
e ali di cuore,
negli anfratti segreti
di quel vico
di riposte memorie.


B. F.