Da: Miles (1972)

IX

Globi di raso

colmi di noia;

le nostre vite

appese come stracci

alla lancetta dei minuti,

cuociono lievi.

XII

E noi caparbi,

a picchiare

come insetti

contro la libertà;

al di là di un vetro pulito.

XVI

Questa pace

in un lento sfocare

d'insetti in controluce,

di fasci di calore,

di brusii silenziosi

d'altre vite,

questo spazio immenso

che trascina altre forme

è realtà già vissuta

nel dolore di ieri.