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E'' SERA DI SUSSURRI, E'' SERA SENZA GRILLI, SERA SENZA LUNA NEL CIELO. E'' SERA DI GRACIDII DI RANE NELLO STAGNO, E'' SERA DI LUPI DOVE ANCORA STANNO A SPAVENTARE LE OMBRE DELLA NOTTE. E'' SERA DI FANGO SERA DI MORTE SERA DI STATUE BIANCHE SERA DI UOMINI ANTICHI CHE PIU'' NON SONO, NELLA SERA, CHE UOMINI INCISI SUL MARMO STANCO DI SOSTENERLI. E'' SERA PER LE STRADE DOVE TUTTI VANNO E VENGONO IN MIGLIAIA DI LINEE TRASVERSALI CHE NON SI TROVANO MAI NELLA STESSA DIREZIONE. E'' SERA PER STRADE DESERTE, E'' SERA NEI SANI INCUBI DI UN TEMPO DA CUI ESCONO I SOLITI FANTASMI, FANTASMI STANCHI E ALLA RICERCA ACCURATA D''UNA PERDUTA UMANITA''. E'' SERA NELLE COSE, NEL NULLA O NEL TUTTO DELL''UNIVERSO, E'' SERA IN ME STESSO CHE MI SONO PERSO NEL SILENZIO DELLA NOTTE DOVE BASTEREBBE UN SOLO SUSSURRO A FAR RIAPPARIRE, DOPO IL BUIO, UN NUOVO GIORNO. |
(Da "Pensieri di Carta", uno dei 23 libri di Giampiero Labbate mai pubblicati da Einaudi) |