Author: Dr. Tommaso Bernardi
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Interpretazione quantistica del delitto della camera chiusa
di Elia Spallanzani

Il delitto della camera chiusa è uno dei tanti luoghi comuni del giallo. C'è il cadavere, la morte violenta è palese ma la stanza è chiusa dall'interno, le finestre sono inaccessibili e non ci sono segni di effrazione.
Il primo esempio che mi viene in mente è il classico di Poe, Gli assassinii della Rue Morgue, ma lessi un caso di delitto della camera chiusa anche in Uncle Silas, di LeFanu. Entrambi si risolvevano in un trucchetto di finestre.
Questa soluzione oggi può apparire piuttosto ingenua, eppure si è continuato ad usarla per molti anni (es., in The Cavalier's Cup, e Till Death Do Us Part, entrambi di J. Dickson Carr).
Altro vecchio marchingegno è la chiave manovrata dall'esterno, come in The Dead Man's Knock di Carr o Chinese Orange Mystery di Ellery Queen, o Clue of the New Pin di Edgar Fallace. Una delle mie versioni preferite resta però Big Bow Mystery, di Zangwill.
Una banale variante è quella della cassa chiusa: classico esempio, Smallbone Deceased, di Michael Gilbert.
Altro caso: invece della camera chiusa, quella il cui solo ingresso è costantemente sorvegliato. Ricordo Mystery of the Yellow Room di Leroux e The Three Coffins, di JDC.
Sempre di Carr (ora che ci penso, è uno di quelle persone che sfruttano un'idea fino alla fine), It Walks by Night, che è un'ulteriore variazione, perché qualcuno vede l'assassino entrare me non lo si vede più uscire.
Di recente Umberto mi ha raccontato un bell'esempio complicato di delitto della camera chiusa. Si parlava del suo tanto vagheggiato libro su Alessandria e capirai che non posso svelarti l'inghippo.

Come e perché funziona questa formula?
La camera chiusa è ovviamente il rompicapo per eccellenza, che mira a creare nel lettore l'illusione dell'impossibilità ma va invece risolto come un gioco enigmistico.
La storia si muove solitamente con un crescendo progressivo che conduce alla necessità di accettare una spiegazione eccezionale, il più delle volte soprannaturale, e solo a questo punto la caparbia e spesso cinica razionalità del detective trova un varco nella costruzione, una piccola falla all'interno della quale è possibile piantare il primo chiodo del ribaltamento razionale.
Il vantaggio del detective sulla gente comune e sullo stesso lettore sta in questo, che egli a priori non crede alla camera chiusa, non crede all'impossibile, e ha invece una ceca fiducia in tutto ciò che è prosaicamente materiale, logico, matematico.

Da un lato c'è l'appetito infantile del lettore per il magico e lo straordinario che, se possibili, generano ansia e angoscia ma, allo stesso tempo, rendono credibili le sue stesse proiezioni fantastiche.
Al lato opposto c'è il desiderio di equilibrio, che risiede nella ricollocazione di ogni fenomeno in un ambito di piena razionalità. La conclusione di una storia di questo genere è un po' come il raggiungimento di un traguardo di maturità che sconta il prezzo di una perdita pagata con "la moneta dell'illusione".
Questo potrebbe essere un punto debole del modello della camera chiusa, perché il lettore generalmente si affeziona alla spiegazione più suggestiva – per quanto irrealistica – e la constatazione di una verità prosaica in parte lo delude.

Qualcuno ha anche azzardato l'inevitabile lettura simbolica: la camera chiusa rappresenterebbe la chiave assolutoria dell'omicida, il quale, per quanto durerà l'illusione del delitto impossibile, potrà realmente credere alla propria innocenza, ovvero sostenerla di fronte agli altri.

Commesso l'omicidio e confezionato il trucco, l'assassino rientra nella dimensione normale della sua esistenza e anzi, il più delle volte, si trova finalmente di fronte alla possibilità concreta di realizzare i propri obiettivi. Mano a mano che l'illusione diventa credibile per tutti lui torna innocente, desidera solo continuare a vivere nel più normale dei modi, rimuovendo l'episodio impossibile. A questa conclusione però si oppone il detective, sempre capace di leggere nella rappresentazione dei fatti la loro autentica natura. Alla fine dei conti, il mostro è lui.

Come realizzare un delitto della camera chiusa senza ricadere nelle formule già sperimentate, o meglio ancora riutilizzandole in una chiave diversa?
Tutti i metodi messi a disposizione dall'attuale tecnologia mi sembravano semplici trucchi per camuffare una trama stantia. Disperavo di trovare una soluzione quando ho letto un articolo divulgativo sulla teoria dei quanti e sul paradosso del gatto di Schrödinger.

Costui, reduce dalle università tedesche, maestre di occulti giochi mentali, immaginò che un gatto venisse posto in una scatola ermeticamente chiusa insieme ad un marchingegno composto di una fiala di veleno e un martelletto, azionato a sua volta dal decadimento di un atomo radioattivo.
Pare che il decadimento di un atomo radioattivo sia fenomeno sul quale la scienza non è in grado di fornire previsioni certe, ma esclusivamente probabilistiche, come il 'tempo medio di decadimento'.
All'atto pratico, è impossibile determinare a priori se e quando un certo atomo decadrà.
Quindi il fatto che il veleno si sprigioni a causa dell'azionamento del martelletto (e incidentalmente uccida il misero gatto) è legato ad un evento che noi, dall'esterno, non possiamo prevedere.
Il senso comune ci rende ragionevolmente certi che, qualunque cosa sia successa all'interno della scatola, il gatto dopo un certo tempo T sarà o vivo come lo abbiamo lasciato o morto per avvelenamento.
Ma la logica quantistica sconfessa questa asserzione così banale e apparentemente inconfutabile.
E perché?
Devi sapere che nella meccanica quantistica ad ogni oggetto, sia esso un elettrone o un gatto, è legata una 'funzione d'onda', ossia un'equazione la cui complessità è proporzionale alla complessità dell'oggetto considerato. Nel caso del gatto, composto da miliardi di miliardi di atomi, questa complessità è virtualmente infinita.
In ogni caso, la funzione d'onda descrive interamente lo stato del sistema preso in esame e si presta a più soluzioni, una delle quali deve rispondere a quanto noi osserviamo: all'atto dell'osservazione, quindi, assistiamo al cosiddetto 'collasso della funzione d'onda', ovvero scartiamo tutte le soluzioni possibili fino a conservarne solo una, quella che descrive lo stato del sistema così come lo abbiamo osservato. Nell'esempio del gatto, l'atto di aprire la scatola determina il "collasso" della funzione d'onda ad esso legata.

Fino a questo punto può sembrare che in realtà l'interpretazione quantistica della situazione non sia poi così distante da quella classica, limitandosi in fondo a descriverla in termini diversi ma sostanzialmente equivalenti. Il problema arriva quando cerchiamo di formulare delle ipotesi sullo stato del gatto prima di aprire la scatola: in questo frangente infatti la singolare conclusione a cui ci porta la meccanica quantistica è che il gatto è sia vivo sia morto!
Infatti lo stato del gatto in meccanica quantistica è descritto solo dalla sua funzione d'onda, quindi da un'espressione matematica in cui non hanno peso considerazioni legate all'esperienza che noi facciamo del mondo reale e che ci consente di ritenere i due stati come autoescludentisi (morto o vivo).
Questo significa che la funzione d'onda semplicemente non contempla il proprio collasso prima dell'atto osservativo, e quindi fino a quel momento persiste una sovrapposizione completa tra gli stati possibili (morto e vivo).

La storia di questo paradosso è curiosa.
Schroedinger lo ideò per dimostrare i limiti della fisica quantistica, benché egli stesso fosse stato tra i fondatori di questa scienza. Lui sapeva perfettamente che l'impossibilità di prevedere il comportamento di una particella elementare non vale per i sistemi macroscopici, cioè composti da milioni di atomi riuniti. Per questi, una volta conosciuti alcuni dati, si può sapere con esattezza che cosa e quando accadrà in essi.
Allora mescolò i due casi, quello quantistico e quello macroscopico, in modo che anche il destino del gatto risultasse regolato da leggi probabilistiche.
Questo paradosso servì a Schroedinger per sostenere che l'interpretazione fisica della meccanica quantistica (ancor oggi accettata) andava ridiscussa.
Ma nel diffondersi il paradosso ha perso la sua funzione ed è diventato una specie di "incantesimo". Alcuni studenti (compreso mio nipote, che ho discretamente interrogato sul punto) sono davvero convinti che aprire la scatola determini la sorte del gatto.

Allora: gatto nella scatola, camera chiusa. Il parallelo è evidente.
Un abbozzo di trama:
Schroedinger, squattrinato studente teutonico, coltiva una passione per le scienze esatte e gatti.
In una stanza tiene fiale tossiche, particelle radioattive da studiare, e il micio.
Si allontana per discutere di filosofia nella locale bettola.
Al suo ritorno, in compagnia di una matricola affascinata, apre la porta chiusa e scopre il cadavere del povero animale.
Non riuscendo a capire come sia successo, si rivolge a Sherlock Holmes.
Costui prende la cosa seriamente ed esamina tutte le possibilità di "omicidio nella stanza chiusa" note in letteratura, scartandole una per una.
Le giornate passano in piacevoli conversazioni con Schroedinger, che non perde occasione per parlare a Sherlock delle sue teorie sulla fisica.
Infine, il sagace investigatore intuisce il paradosso e conclude che è stato proprio Schroedinger, aprendo la porta, a provocare il collasso della funzione d'onda del gatto.
Colto da pietà per il giovane, non gli rivela la sua terribile scoperta.
Anni dopo, in una lettera, Sherlock confessa a Schroedinger (e a se stesso) che ha taciuto per un motivo meno nobile: se il determinismo ottocentesco viene sostituito dalla teoria della probabilità qualsiasi investigazione diventa impossibile, la soluzione di ogni enigma una pura casualità.
Per questo Schroedinger, massimo studioso della teoria, deve morire.
Il plico contiene una fiala di veleno e un pizzico di radio. Lo scienziato si accorge di essere in una stanza chiusa, né vivo né morto, onda di probabilità. Tra poco sua moglie verrà a cercarlo ed aprirà la porta.
Sherlock scrive: se quanto lei diceva è vero l'assassino non sono io.

Oppure:
Sherlock riceve una lettera dal suo arcinemico, dove lo si avverte che l'ambasciatore di Francia sta per essere ucciso nella sua stanza.
Sherlock raggiunge l'ambasciata: gli viene impedito di vedere l'ambasciatore, che si è ritirato nella sua stanza per il consueto pisolino postprandiale. Il nostro investigatore teme di essere stato imbrogliato.
Poi, per amore della speculazione, si dice: perché non potrei risolvere il caso stando fuori dalla porta? I dati mi sono noti, le modalità sono limitate. Attenderò che l'ambasciatore si svegli per salutarlo e nel frattempo risolverò questo ipotetico mistero.
Immagina tutti gli scenari possibili e le relative soluzioni.
Il tempo passa, dalla stanza non viene alcun rumore.
Sherlock è colto da inquietudine. In fondo il suo nemico è un genio, potrebbe aver architettato qualcosa di inaudito. Decide di esaminare la sua più recente produzione scientifica (si, l'arcinemico pubblico continuamente articoli assai valutati). Si fa portare i documenti da Watson e in uno legge delle proprietà di un certo veleno, che si sprigiona quando viene colpito da radiazioni.
Non finisce di leggere e si precipita ad aprire la porta: l'ambasciatore è morto.
Maledice il dannato arcinemico e torna a leggere l'articolo, sperando in qualche traccia.
L'ultima pagina contiene il paradosso del gatto. Sherlock si rende conto di ciò che ha fatto aprendo la porta.