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NULLA E' PROVVISORIO
La
luna bianca sopra i bianchi olivi
assorti
di settembre;
la
lepre che dai campi al covo sgroppa
all'incalzare
della muta; il tocco
che
vibra dalle crune
dei
campanili aerei; un volto caro
custodito
nel cuore;
a
notte il lento ànsito
dell'onda
che sciaborda,
tempo
verrà che dissipi.
Forse
nulla è provvisorio: ogni essere,
luce,
suono, colore, volto, ritmo,
ha
una sua vita implicita: dall'ombra
a
quando a quando emerge: la sua voce
giunge
per echi flebili
e
la segreta immagine
al
cuore in veglia
ilare
s'affabula
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QUESTO FREDDO CHE PESA
Questo freddo che pesa
come
gli anni ad un vecchio.
Questa solitudine greve
e stupefatta. Quest'attesa
che il grido dell'anima
fa emergere furtiva ed accende
ricordi, che resistono
al tempo.
Questo camminare podagroso
lungo vie
prigioniere dell'ansie,
che ognuno conduce con sé.
Questa spoglia stagione
che non scopre un barlume
a chi attende che un fiore
si schiuda e ravvivi
la vita.
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UNA VOLTA, NOI….
Noi,
la sera,
con una
porta
chiusa,
sbarravamo
al buio
la
paura.
Noi,
tutti attorno
alla fioca
luce
d'un lume,
sembravamo
falene
accanto
al fuoco.
Noi,
in quel tempo,
dormivamo
sereni
sul grembo
delle madri
respirando
gli umori
dei grembiuli,
pregni di nero
e di povertà.
Noi,
al lieto
canto del gallo,
dentro la stia
nell'orto,
risorto
il giorno,
imparavamo
a vivere.
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